ochenta y tantos.

"Mirar hacia delante, recuperar la fe del terco caminante"

Después de tres años. 3 veces lloré el 30 de Noviembre, esta vez: la última.
Ya toca despertar, y volver a empezar desde abajo, con la misma rabia, con el mismo propósito y la necedad de querer conseguir lo que me propuse, aunque no pueda salvarte.

Nunca odiaré tanto los hospitales. Ni las llamadas en la puerta con dos golpes de nudillo.

Píntame de colores

Puedo describirte moldeando el aire con un solo dedo. Suave. Como las palabras que derriten grises en tus ojos de agua. Guardando todo el mar que contrapesa mi balanza. Callado. Como cuando rompes los relojes que amenazan despedidas. Estaciones de raíles oxidados que derraman sangre en el rumor del tiempo.

Te describo. Y el aire se pelea por colarse entre las grietas de tus dedos. Respirando el viento que se duerme en tus mejillas. Tan calladas.

Me resumo a ti, describiéndote.

Fotografía: www.deviantart.com/ElectronicPineapple

La llamaron África.

9:03. Todavía con los sueños cubiertos de legañas, rompió el tedio y la rutina riendo en alto. El continente que asomaba entre sus dientes pintó en negro los resquicios de esperanza. No hubo tregua para el hambre atrapada en el rocío que abrazaba aquel cristal. (Y su reflejo). La sed se le hizo vaho lamiendo las promesas hechas aire. Tan sólo reía. Alto. Se golpeó los ojos para no llorar. Se rompió los dedos construyendo barcos de madera indestructibles. Las grietas que se abrían en sus pies descalzos, le dolían sangrando las astillas de los que no evitaron naufragar. Clavándose en cada una de las vueltas que dio su pelo. Oscuro. Como la noche siempre eterna de los que mueren viviendo al Sur.


Fotografía: www.deviantart.com/sixreadrabbits

Gris (el de tus ojos)

Si me das a Elegir - Manu Chao

Que se calle el mar donde naufragan todos los colores que nacen de tus ojos. Que se pare el mundo para enhebrar las notas que afinan tus pestañas bailando el aire.
Que se pare el mar. Que se calle el mundo.

Aprendió a morir.

No llegaba a 30 quilos. Le pesaba tanto el viento en los pulmones que inhaló la angustia del no poder queriendo. A pesar del frío, reía mordiendo las cadenas que abrazaban con violencia cada parte de sus alas, arrastrándose por demostrar su habilidad para seguir volando sin cometas.

Se le enredó la muerte en las pestañas tejiendo una alambrada de acero que cercaba la puerta de sus sueños. Construyó un imperio de motivos tras los párpados para mantenerse siempre alerta, tragándose la arena que amenazaba anocheceres ahogados entre mantas. Derramó el último suspiro sobre un cielo cubierto de tiramisú y helado. Y en su piel anidaron un millón de palomas negras clavándole feroces garras de impotencia.

(Fotografía: deviantart.com-Juggertha)

"Non te durmas na guerra, amor"

Tú.

Verte sonreír de lejos, y quedarme temblando en tu boca.
No mirar atrás mordiéndome en la lengua el "quédate" que casi se me escapa(y sujetar con las pestañas todo el mar que amenaza derramarse)
Tu geografía en furgoneta. (y las ganas de ver India por tus ojos.)
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Encontrarte.

"[...] y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aún así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpa como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acaba por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra [...]"

Fragmento de Rayuela, de Julio Cortázar.

Mientras me enseñas.

Fue aquella libertad. O los matices tenues de tu lienzo afianzando comunismo. Rompiendo hilos clasistas que etiquetan dignidades.
Tu libertad. El eclipse de segundos que oscurecen un silencio. Incómodo al perder el tiempo suspirando entre adoquines. Los mismos que verán tus huellas, dejándose guiar sin ataduras.
La libertad atea que persigna con fusiles prohibiciones de lo Humano. Capital que aliena el aire que nos llena los pulmones de egoísmo.
Libertad, sin creerte libre.

No estoy ciega, incremento tolerancia.

Tres veces me hice la dormida mientras quemabas mis poros con tu aliento. Ardiendo en el alcohol de tus quebrantos.
Despertaste al sol cantando, y al salir; la calle bramaba perdiendo el tiempo de los pasos lentos.

No escuchabas. Sólo hablabas de historias vacías adornadas con tu risa, que yo, mirando por tus ojos; intuía tan extensas. Y no era nada. Sólo nada. Besos, mayo y lluvia. La que brotaba de mordiscos en tu oído. Erizándote las ganas. Suave. Con la necesidad de limpiarte el blanco entre las uñas gastadas de mancharse en otros cuerpos.

Estallaron tus rarezas en las sábanas cosidas con harapos queriendo no esperarte.
Y pinté en colores la pared para hacerla confidente: Escucho tu pecho taladrando mis miedos y con un dedo adivino lo frágil de tu olfato. Escondo lo que callo, miro y siento, detrás del muro que crees haber puesto entre las olas y tu arena. De la puerta que cierras simulando ser tan libre. Presumiendo independencia.

Sin saber que te delatas siendo adicto.



"Que frágil me haces sentir, tanto que me doy asco..."

Autolisis

Y en algún lugar de aquellos ojos decidió escaparse de sí misma. Cada poro de la piel que le vestía el hambre se había convertido en un motivo para darse rodillazos contra el suelo.
Rompió los muelles del colchón para no enredarse entre los hilos de su caos.
Voló llorando. Rió muriendo.

Funambulista en retroceso.

Acostumbrada a caminar en las alturas, el hilo de tender se rompe justo cuando aprendes a vivir en equilibrio. Y el punto de partida vuelve a estar exactamente en el mismo centro de la espiral en que creciste. Frágil. Como el jarrón que se cae y al pegarlo faltan trozos.

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Bribriblibli

Sin marcharte (a veces). Esbozando en pocas líneas el resumen de todo lo que te pensé. De todo lo que te sentí. Y leerte en lo que digo, y lo que callo (que contigo es poco).

Como al expandirte (adentro) limpiando las nubes del tejado que imagino mientras tardas. Justo donde la razón se vuelve abstracta y los puntos inflexibles son comienzos.

Saberte en lo que soy (y estoy), vivirte en lo que añoro.

Tatuar mis pies en la tierra, y después (ahora, siempre) quererte…

Angola. Suena el móvil y (te juro que) no he podido ser más feliz. (¿Recuerdas los bocetos de sueños que mojábamos con vino del barato? Tú reías, confiando.)

"Non te rindas meu amor"

Cuando todo se resume a ti. Y a mi meta en tu reflejo, IMPRESCINDIBLE.

"Hay hombres que luchan un día
y son buenos.
Hay otros que luchan un año
y son mejores.
Hay quienes luchan muchos años
y son muy buenos.
Pero hay los que luchan toda la vida:
esos son los imprescindibles."
Bertolt Brecht,

Háblame.

Háblame de justicia. De reyes y ruinas.

De escombro tapiando las vidas colmadas de hambre.

De amor mal comprado, palacios y astillas.

Háblame de paz. De petróleo e Irak.

De terrorismo engendrado en canales privados.

De balas sangrando la piel de lo humano.

Háblame de suerte. De crisis y esclavos.

De ayuda condicional al desamparo.

De limosna lustrando las manos manchadas de muerte.