Y volvimos, a pesar del mar.

Durante más de un mes viví abstrayéndome en la línea del horizonte. Más allá del mar. Buscando un pedazo de tierra que me devolviese las ganas de confiar en la que piso. Demasiado lejos de lo que antes era todo.
He logrado vaciar mis emociones hasta lo inconsciente. Hasta incomodar lo cotidiano.
Y ahora...Volveremos a nacer, sabiendo de antemano dónde está la vida que debe ser gastada.

Hasta entonces.... Gracias a la música, al Zulillo convertido en hogar, al color Violeta dando ejemplo, al acento uruguayo dándome más motivos para extrañarlo, al caciquismo de un domingo de Otoño que acabó en llanto (Y abrazo siempre en el momento exacto). A todo el mar que escondes en tus ojos, aguantando la tormenta del jet lag. Y las dudas hirientes que nos hicieron mucho más viejos. (Y sobrevivimos, amor).
Gracias a la risa que estalla rompiendo el silencio en una playa. A tu mano agarrándose fuerte a la pelea.

Cochalito

Fermín tiene cinco años. Guarda en su nuca todo el peso de una sociedad envejecida por el sol. El que quema más en las aceras que en balcones señoriales. Por eso sólo asiente sin saber negar la evidencia. Y sonríe tímidamente a la cara amable que asoma detrás de la puerta blanca del derroche.
A Fermín le gusta el chocolate y las galletas de merengue que esconde en su aguayo.Que es su manta por la noche y su tejado cuando llueve tan tupido en el Valle Alto.
Fermín no tiene padre. Desapareció en la bruma que emborrona la silueta del Chapare en la mañana. Y la memoria. Su mamá se ha puesto enferma, por eso le ha dejado al cuidado del fantasma de justicia que ronda el hospital. Tan gastado. Son las 7 y la vida le cierra las ventanas que mantienen despierto el brillo negro del alma que le duele en las pupilas.
Que sueñes con tu lucha, guagüita. Y que no ganen esta vez. Que no ganen.

Ándate por los Andes

Ciudadanos del mundo,
en nombre de mi patria, pido la palabra.
En nombre de mi pueblo, sencillo como el agua de la acequia,
pido la palabra.

En mi pequeña morada comenzó la patria
allí todos gritaban en las noches cuando el puño del alcohol,
caía sobre el rostro de mi madre, recuerdo la sangre y los nervios,
los nervios en angustia de alambres aprensados;
en las noches ondas, pobladas de llanto y el miedo de los pequeñitos allá,
en la esquina más dolorosa de mi sangre, comenzó la patria.

La escuela vino después,
también la patria estaba allí avergonzada, humillada;
ocultando en los rincones más apartados, sus pies descalzos.
Y la patria me miraba acongojada desde mis propias pupilas nubladas,
desde mis manos vacías y mis sueños enturbiados [...]

Pido la palabra de Eliodoro Aillón Terán

Ahora que despierto del sueño inducido por una educación imperialista. Ahora que me avergüenzo del genocidio disfrazado de un heroísmo absurdo....Ahora. Ahora entiendo la manipulación histórica y el silencio dictado en tantas bocas que creían abrirse.
El mundo tendría que empezar por pedir disculpas a una América Latina violada, torturada, bloqueada por una sociedad que crece dando las gracias a una colonización asesina.

ochenta y tantos.

"Mirar hacia delante, recuperar la fe del terco caminante"

Después de tres años. 3 veces lloré el 30 de Noviembre, esta vez: la última.
Ya toca despertar, y volver a empezar desde abajo, con la misma rabia, con el mismo propósito y la necedad de querer conseguir lo que me propuse, aunque no pueda salvarte.

Nunca odiaré tanto los hospitales. Ni las llamadas en la puerta con dos golpes de nudillo.

Píntame de colores

Puedo describirte moldeando el aire con un solo dedo. Suave. Como las palabras que derriten grises en tus ojos de agua. Guardando todo el mar que contrapesa mi balanza. Callado. Como cuando rompes los relojes que amenazan despedidas. Estaciones de raíles oxidados que derraman sangre en el rumor del tiempo.

Te describo. Y el aire se pelea por colarse entre las grietas de tus dedos. Respirando el viento que se duerme en tus mejillas. Tan calladas.

Me resumo a ti, describiéndote.

Fotografía: www.deviantart.com/ElectronicPineapple

La llamaron África.

9:03. Todavía con los sueños cubiertos de legañas, rompió el tedio y la rutina riendo en alto. El continente que asomaba entre sus dientes pintó en negro los resquicios de esperanza. No hubo tregua para el hambre atrapada en el rocío que abrazaba aquel cristal. (Y su reflejo). La sed se le hizo vaho lamiendo las promesas hechas aire. Tan sólo reía. Alto. Se golpeó los ojos para no llorar. Se rompió los dedos construyendo barcos de madera indestructibles. Las grietas que se abrían en sus pies descalzos, le dolían sangrando las astillas de los que no evitaron naufragar. Clavándose en cada una de las vueltas que dio su pelo. Oscuro. Como la noche siempre eterna de los que mueren viviendo al Sur.


Fotografía: www.deviantart.com/sixreadrabbits

Gris (el de tus ojos)

Si me das a Elegir - Manu Chao

Que se calle el mar donde naufragan todos los colores que nacen de tus ojos. Que se pare el mundo para enhebrar las notas que afinan tus pestañas bailando el aire.
Que se pare el mar. Que se calle el mundo.