ochenta y tantos.

"Mirar hacia delante, recuperar la fe del terco caminante"

Después de tres años. 3 veces lloré el 30 de Noviembre, esta vez: la última.
Ya toca despertar, y volver a empezar desde abajo, con la misma rabia, con el mismo propósito y la necedad de querer conseguir lo que me propuse, aunque no pueda salvarte.

Nunca odiaré tanto los hospitales. Ni las llamadas en la puerta con dos golpes de nudillo.

Píntame de colores

Puedo describirte moldeando el aire con un solo dedo. Suave. Como las palabras que derriten grises en tus ojos de agua. Guardando todo el mar que contrapesa mi balanza. Callado. Como cuando rompes los relojes que amenazan despedidas. Estaciones de raíles oxidados que derraman sangre en el rumor del tiempo.

Te describo. Y el aire se pelea por colarse entre las grietas de tus dedos. Respirando el viento que se duerme en tus mejillas. Tan calladas.

Me resumo a ti, describiéndote.

Fotografía: www.deviantart.com/ElectronicPineapple

La llamaron África.

9:03. Todavía con los sueños cubiertos de legañas, rompió el tedio y la rutina riendo en alto. El continente que asomaba entre sus dientes pintó en negro los resquicios de esperanza. No hubo tregua para el hambre atrapada en el rocío que abrazaba aquel cristal. (Y su reflejo). La sed se le hizo vaho lamiendo las promesas hechas aire. Tan sólo reía. Alto. Se golpeó los ojos para no llorar. Se rompió los dedos construyendo barcos de madera indestructibles. Las grietas que se abrían en sus pies descalzos, le dolían sangrando las astillas de los que no evitaron naufragar. Clavándose en cada una de las vueltas que dio su pelo. Oscuro. Como la noche siempre eterna de los que mueren viviendo al Sur.


Fotografía: www.deviantart.com/sixreadrabbits

Gris (el de tus ojos)

Si me das a Elegir - Manu Chao

Que se calle el mar donde naufragan todos los colores que nacen de tus ojos. Que se pare el mundo para enhebrar las notas que afinan tus pestañas bailando el aire.
Que se pare el mar. Que se calle el mundo.

Aprendió a morir.

No llegaba a 30 quilos. Le pesaba tanto el viento en los pulmones que inhaló la angustia del no poder queriendo. A pesar del frío, reía mordiendo las cadenas que abrazaban con violencia cada parte de sus alas, arrastrándose por demostrar su habilidad para seguir volando sin cometas.

Se le enredó la muerte en las pestañas tejiendo una alambrada de acero que cercaba la puerta de sus sueños. Construyó un imperio de motivos tras los párpados para mantenerse siempre alerta, tragándose la arena que amenazaba anocheceres ahogados entre mantas. Derramó el último suspiro sobre un cielo cubierto de tiramisú y helado. Y en su piel anidaron un millón de palomas negras clavándole feroces garras de impotencia.

(Fotografía: deviantart.com-Juggertha)

"Non te durmas na guerra, amor"

Tú.

Verte sonreír de lejos, y quedarme temblando en tu boca.
No mirar atrás mordiéndome en la lengua el "quédate" que casi se me escapa(y sujetar con las pestañas todo el mar que amenaza derramarse)
Tu geografía en furgoneta. (y las ganas de ver India por tus ojos.)
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Encontrarte.

"[...] y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aún así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpa como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acaba por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra [...]"

Fragmento de Rayuela, de Julio Cortázar.